Une lumière aussi froide et douloureuse qu'une lame d'argent. Aussi coupante, aussi fascinante. Se mirer dans les reflets tremblants. Sourire. Avoir peur. Peur pour les ailes. Depuis que je me suis scratchée du haut d'un monument de 483 étages, j'ai du mal à accepter l'idée que je puisse remonter encore plus haut et me lancer dans le vide, sourire aux lèvres.
Tant mieux, tant pis, les lumières dansent sur Bercy.
Approcher cette lumière miroitante des veines de mon cœur. Avec un sourire. Complètement inconsciente. Se moquant de toutes les larmes de sang qui vont s'en écouler, qui s'en écoulent déjà, chaque fois que cette drogue bleue et noire s'infiltre dans chacun de mes neurones et immerge chacune de mes cellules. Ce Special K. MP3 pour seringue. Sourire jusqu'à l'overdose.
Never thought you fuck with my brain [....]
La lumière traverse mes veines, doucement. Je souris, ma tête part en arrière. Je n'aurais pas pensé qu'une lame si miroitante puisse être ainsi indolore, même agréable, grisante. L'encre s'écoule le long de mes poignets, je ne fais pas attention, et je monte les étages, dans mon grand ascenseur de verre.
Parvenir à trouver cet état qui me manquait tant, à combler les blancs, les vides, à réaccorder nos guitares dissonantes. Se sentir au chaud dans un frisson.
L'effet placebo. Vraiment un substitut à la drogue ?

Mister Bella